珠江风起，恰好荔枝红透。

路灯将影子拉长又折叠，几个老兵围坐排挡。

铁锅里翻滚的牛杂，恰似那年行军锅里的星光。

军徽在衣领深处发烫，谁提起班长的湖南腔。

白瓷碗碰响旧月光，煲仔饭的焦香里，

忽然听见十八岁的哨响。

沙面岛的榕须垂落，数着皱纹里的南征北往。

我们沉默地剥着花生，看对岸灯火明明灭灭，

像当年潜伏时传递的暗号。

提起失联多年的小周，烟头在指间明明暗暗。

他说珠江的潮声像起床号，每个清晨都在枕边回响。

只是再没人帮他把风纪扣，系得方正端详。

新烫的米酒微甜，我们突然笑得像偷喝烈酒的少年。

斑驳的合影在桌上传递，有人指认某张稚气的脸，

说那是自己，又恍惚是所有人年轻的模样。

末班轮渡拉响汽笛时，晚风送来对岸的粤剧。

收拾空瓶的当口，谁低低哼起《打靶归来》，

在霓虹深处，突然明亮又突然哽咽。

半生戎马都在这碗及第粥里沉淀。

且碰杯，不必说再见——

明日各自归去时，行囊里已装满

珠江的涛声，够下酒许多年。