兴隆塔影爬满青石阶，

每道纹路都刻着未拆封的请柬。

秋风把落叶叠成纸钱，

烧给旧年轮里沉默的祖先。

孔孟之乡的黄土懂得，

弯腰时才能听见地脉的咳嗽。

蒲团上的跪拜是另一种耕犁，

翻松被时光踩硬的庭院。

井绳垂向深处打捞晨昏，

木桶撞碎的水光，

恰好浇灌新栽的忍冬。

邻家孩童追逐的纸鸢，

突然系住西天那朵不肯离去的云。

趁霜还未爬上晾衣竹竿，

给窗台那丛野菊让出半尺晴暖。

总有些花期误过三月，

在九月把暗香钉进篱笆的骨节。

此刻犁铧是搁浅的银鱼，

而泥土记着所有未完成的弧线。

当你俯身拾起半截谷穗，

汗珠正把夕阳酿成新的窑变。

莫问古渡口第几道弯，

槳声会自己长出年轻的苔藓。

只要掌纹还认得井沿，

总有一担清波能挑回月圆。

老槐树拆开年岁的锦囊，

飘出个“恒”字落在磨盘。

霜叶红透时，再登楼远望~~~~

原来每个黄昏都是待续的序章，

每条路都通向未标注的远方。